شِعريّة تشارلز سيميك.. قصيدة لا تنتهي أبداً بنقطة

بالرغم من كل عوالمه الحدسية التي تبدو مفاجئة، غريبة أحيانا للقارئ، وتشي بغير الواقعية، نعثر في شعر سيميك على ذاكرةٍ حيّة. ذاكرة تحتفظ بوهج تلك اللحظة المنبثقة من العدم، اللحظة التي انقذف فيها من فراشه ليقع على أرضية الغرفة، وإلى جواره شظايا زجاج النوافذ المهشمة بفعل سقوط قنبلة ألمانية، ثم وقوع بصره، بصر طفل لم يتجاوز سنواته الثلاث، على اشتعال النار في المبنى السكني المقابل في الجهة الأخرى. مشهد هائل ولا شك، أكبر وأثقل من أن يبدأ به المرء حياته. ذلك أن نظرة الطفل هي نظرة مضاعفة ألف مرة. إنها تتجاوز ما نسميه ذكرى؛ تقول الشاعرة لويز غليك: “ننظر إلى العالم مرة واحدة في الطفولة، والبقية ذكرى”. 

يعود جزء من تميز سيميك  بين جيله من الشعراء إلى صرامة وإلحاح هذه الذاكرة الحارقة، والعاطفة الملتهبة التي وجهت ذهنه إلى اختلاق صور بعينها، إلاّ أن هذه العوالم المشتعلة في ذاكرته عن بلغراد التي دكّها القصف لم تكن أبداً قضية الشاعر، ولا مقصده”فالعدو الأكبر للشّعر هو القصدية” يكتب سيميك. 

لم يكن دور الشّعر عند صاحب “تعرية الصمت” 1971، وأغاني بلوز لا تنتهي” 1986، والعودة إلى مكان مضاء بكوب من الحليب” 2009 هو خدمة أحداثٍ تجري في مكان ما مثل بلغراد في منتصف أربعينيات القرن العشرين أو فظاعة الحروب. بالتالي لم تضع القصيدة نفسها في أيقونة قضية كبرى ولو أنها جزء من مأساة عاشها كاتبها، كما هي مأساة آلاف البشر، لأنّ أهم أيقونة للقصيدة هي الشعر ذاته، بما هو مساحة خلاّقة حرّة ومضيئة، أما العالم فهو قديم، وتلك عبارته الواضحة: “العالم قديم، لقد كان دائماً قديماً” ذلك هو العود الأبدي للمأساة والحروب والفظائع. ها نحن نشهد اليوم عودة الحرب إلى أوروبا مهدّدة بما هو أسوأ من أي حرب سابقة. ليس هناك من جديد إذن لنقوله بشأن هذا العالم الذي يكرّر مآسيه، لكنّ الجديد يكمن حتماً في سرّ القصيدة. سرّ يستحق أن نوليه الأهمية عوض تحميلها ما لا تحتمله، فلا يكون ثمة من نصر للشاعر سوى في ملعب النص. 

في هذه الرقعة السيميكية يتحرّكُ المُعجز والبليغُ والصدف والمفاهيم، وينطق الصمت، وتميل أشباح الرغبات التي لا تملك سوى جسد الكلام. وتنطق لغة الصور وليس صور اللغة، عبر بسيط العبارة. العبارة التي ترفع لنا حاجب التعجّب، أو تتحوّل ركحاً لمسرح المفارقات والسخرية، حيث الماضي والحاضر والمستقبل يتداخل كلّ منها في الآخر، ماسحين الزمن، كالأحلام الليلية. 

لهذا ولغيره، لا تنشأ قصيدة سيميك عن تصوّر ولا تخطيط مسبقين، بل عن الحدس فقط. عبر كتابة عبارات فردية يصعب نسيانها، سطور تلخّصُ شيئا كنت تلمسه في الحياة بكل حواسك دون أن يقبض عليه الذهن تماماً، كسمكة تنزلق من بين الأصابع. قصائد موجزة، تتميّز بالبساطة والوضوح حدّ العماء، وبالدقة التعبيرية. ثمة صعوبة كامنة وراء هذا الأسلوب، وراء هذا النص القصير المقتصد. بكلمات قليلة نشعر بتزحزح بوابات ثقيلة لندخل جنّة الشاعر، فتتحوّل بعض الأجزاء في النص إلى غاية في حدّ ذاتها. 

ثمة ميزات أخرى، تكمن في الالتفاف على المقدمات المعرفية للقارئ، مع تثبيت ما يسمى بالوجود المشترك أو العادي بطريقة لا يمكن التنبؤ بها. وجهة النظر هذه تتضمن في كل قصيدة مفاجأة واحدة على الأقل. 

ومن بين أسلحة القصيدة الأكثر فعالية أيضاً، نجد المفارقة، ووجود العقل، وروح الدعابة القاتمة التي تميل إلى تسليط الضوء على الخوف في مواجهة عبثية الشر. مثل جراحٍ دقيق، يقول سيميك قصيدته بوضوح وذكاء، ببديهة وقدرة على الاختراق. لا يتناول مجمل كل شيء ليقوله عبر القصيدة، بل يشتغل بتركيز شديد على صورة واحدة: فتى في دكان، فتاة تمشي في حديقة، شجرة، ذكرى طفولة، رجل يتناول وجبته في مطعم، أو شاعر ينحني على ورقته…

نقرأ في قصيدة “المتاهة البيضاء” التي ترجمها سنان أنطوان:

هناك واحدة تنتظرك

على كل ورقة بيضاء

فكن حذراً من الوحش اللامرئي 

الذي يحرسها

إذ يندفع نحوك

وأنت مسلّح بالقلم وحده

واحذر من الفتاة

التي ستأتي لنجدتك

بذكائها وكرة الخيوط

وتقودك من أنفك

من تيه إلى آخر.

في العادة، تقول قصيدة سيميك أكثر ممّا نصغي إليه، إذ في كل وقت نحن بحاجة دائمة للعودة إلى ما قرأناه من قبل. نلتمس منه السؤال في كلّ مرّة، يستجيب ويلعب معنا بالمكر ذاته وهو يدفع بالسؤال الذي لن نشبع من متاهاته. سؤال القصيدة نفسها، وسؤال الشعر. 

يقول سيميك “أردت كتابة قصيدة يمكن للقرّاء الوصول إليها بسهولة، ولكن بعد ذلك أجعلهم محاصرين، فعندما ينتهون من قراءتها سيقولون: هناك شيء آخر يحدث هنا !”

كانت تلك هي الحياة التي راقبها الشاعر في قصيدته عن كثب، أما فكرة الموت فلم تزعجه كثيراً، لقد كانت رؤيته له أقرب إلى الدين أو إلى بعض الحقائق الفلسفية، لا ينفصل فيها الموت عن الحياة، إنهما متجاوران أو كلاهما واحد. رحل سيميك تاركاً لنا هذا العمل الشعري الكبير، المبهر والمختلف الظاهر والمتخفي واللاهث نحو المجهول.

من آخر قصيدة له ضمن الكتاب الأخير الذي نشره بعنوان “أيام قصيرة وليالٍ طويلة” نقرأ هذين السطرين الأقرب إلى طقس الوداع: 

“قاربي الصغير
اعتنِ بنفسك، لاتوجد أرض في الأفق”.