حَفْرِيَّاتُ الفَقْدِ

4

تَسْهَرينَ فيَّ كاللّهَبِ في السِّراجِ
كالعِنَايةِ فوقَ المُسافر.[3]».

حتّى هذه الكلمةِ، ومع حتّى التي تَذبحُ، لم أقلْ شيئًا عن الفقدِ، ولا أشعرُ أنني قد دنوتُ. أَلزَمُ الأندلسيّ في حلّه وتَرحاله، ويسعفني إذ يقول: ما لصقَ بأحشائي حبٌّ قطّ إلا مع الزّمن الطويل. إذن، يلصقُ الفقدُ بالحشا حتّى ما يُدرى كيف السبيلُ. أقولُ: يَا وَيْلَتَا أيُّ شَيْءٍ\بَيْنَ الحَشَا واللَّهَاةِ[4]»؛ بئرُ غائرة لا يُعرَفُ ما تنطوي عليه، ظلماتٌ بعضُها فوق بعض.

في برزخٍ بين لفظتيْن، أحسِنُ تأويلَ ما ينبُتُ على عتَبَةِ الفقد؛ وُجُومُكِ الدّامِعُ الساحرُ، الخفَقانُ الذي يُضِلُّ دائرةً من الغرباء… على العتَبَةِ، لا تَحسُنُ الألفاظُ، كأنَّ الجسدين منكوبانِ بالتنفّس، بانعدام القدرةِ على تقدير قَوْلةٍ حتّى، من شأنها شحنُ العتبَةِ بالمصباح الأخير قبل الدخول. حتى يحدثَ الفقدُ إذن، ينبغي أنْ يُردمَ البرزخُ، أنْ يخْسرَ البرزخُ إمْكانَه، أن تُسيَّر بساتينُ الخيالِ إلى المكانِ المحدَّد، الذاكرةِ. ثمّ يحدثُ الفقدُ، إذ نَجوزُ العتبةَ إلى الداخلِ، وأعني السُّورَ الرماديّ الذي يفصل ما بين الحياة، والتفرّجِ على الحياة؛ ما بين الموتِ الذي يخفقُ ويجري، والتفرّج على الموتِ؛ ما بين التوجُّع المنهوبِ، وتوهّم العينين في مَسير الجلجلةِ الأليم؛ ما بين رصفِ اللحظة بملايينِ الجذورِ القلبيّة، والتفرّج على اللحظةِ من بعيدٍ كأنها متروكةٌ من مُهمَلاتِ السابلة المُهاجرين.

5

الفقْدُ أحوالٌ، ولا يلائمُهُ نَعْتُ الثَبات. كان الوجهُ يوقد المفرداتِ، ثمّ لا يسوقُها إلى مكان، تبقى معلّقة في الفراغِ عناقيدَ سُودًا. من ينقذُ اللاهثينَ؟ هل تفعلُ ذلك المفرداتُ؟ المفرداتُ التي تهندِسُ الوجودَ في الحيز الوقتيّ، في الحفرةِ التي دوّرَتها معاولُ الغيابِ. لا تنقذ المفرداتُ اللاهثين، بل تفردُهم بالوحدةِ، بالشَّقاءِ الذي هو، في العمقِ، سحابُ الخَسارةِ فوقَ المهاجِر. حتّى يحدثَ الفقدُ إذن، تُرصفُ المفردةُ المعْتَلّةُ المُعْوِلةُ فوقَ المفردةِ، في الخيالِ المحاصَر بالجِنّة[5]»، يستمعون إلى حفيف الحروف والتراكيب التي هي من حواشي الفقد…

كلُّ صَرْحٍ من المفرداتِ حاشيةٌ إلى يوم الدينونةِ.

6

خرجَ زيدٌ، ولم يعد(…). حتّى يحدثَ الفقدُ، ينبغي أن نقعَ في شركِ حتّى، في البُطءِ الذي يُفرِجُ المعنى من شقوقِه المُضلّة الصعبة. ينبغي أيضًا أن تحدثَ العودةُ، على نَعشٍ، على الكفوفِ، منْ مكانٍ نَضِرٍ منَ الذاكرةِ، منْ تفاصيلَ قديمةٍ تُضرمُها تسابيحُ الوجْهِ، وهي تطحنُ الأفئدةَ من حولِ ذلكَ الفتى القمَريّ الإماميّ.

خرج زَيْدٌ إلى البادية، بادِيةِ المَعْنى، ثمَّ جاءَ نَعِيُّهُ. لا تقولُ هذه الجملةُ، الآنَ – وأعني توًّا – شيئًا عن الفقد. لم يحدثِ الفقدُ بعدُ. وحتّى يحدثَ، ثمّةَ ظلالٌ ينبغي أن تغطّي القراءةَ، من المفردة الأولى حتّى النَّعيّ. ينبغي أن تُسمِعَ الجملةُ صوتَ الحشرجة الأولى في الحُلوق، حيث مقالعُ الفقد. وينبغي أن تصوِّرَ الجملةُ الفراغَ الذي نحَتَهُ الوقتُ المتباطِئ من حولهِ دوائرَ. هل خرجَ زيدٌ إلى البادية؟ هل جاء حقّا نَعِيُّ زيدٍ؟! يحدثُ الفقد في انشقاقِ اللفظةِ الأولى، لفظةِ الشَّاهدِ الشهيدِ الذي غَدا تصاويرَ تنضحُ بها حتى الأشجارُ. يحدثُ الفقدُ لا من النحيبِ أو من عوارفِ الدمع، بل من أنّ مغيبًا آخرَ لن يُسحَرَ على ذلك الوجهِ الفضِيل، أو إنّ وجهًا مفقودًا، هو وجه زَيدٍ، قد غدا والمغيبَ جوهرةً واحدة.

 7

 الفقدُ بابٌ.
أجثو على عتَبَةِ السورة السابعة[5]»، نوَّاحًا، ولا أدخلُ.
أعُوذُ بالوجه الذي طوتْهُ الحَسَراتُ، حتّى يسكنَ الرَّوْعُ.
تُرسَلَ المُفرداتُ على سجيّتها، دوّارةً، من حولِ ضريحِيَ السماويّ.