Feu mon mirage

Elle entame la descente et aperçoit une cavité qu’elle n’avait jamais remarquée. Piquée par la curiosité, elle se promet un détour rapide, sort du sentier, se dirige vers le trou dans la roche ; allume son flash et pénètre dans la grotte. Les allures creusées du tunnel l’interrogent. Faisant fi de ses questions, elle avance dans le noir souterrain ; pendant 15 minutes la jeune femme tourne une fois à gauche, une à droite puis à gauche. À chaque fois, deux chemins lui font face. Sûre d’elle, sans aucun risque de se tromper, elle s’arrête quand même là, anticipant l’arrivée de la peur de se perdre. Par un cynique hasard son téléphone s’éteint par manque de batterie. Noyée par le noir – ne voyant plus que des taches produites par sa rétine – elle se précipite vers l’entrée. Tournant pareil : gauche, droite, gauche puis tout droit, mais le retour n’en finit plus. L’endroit du bout de la grotte supposé par Jeanne s’avère être une fausse piste. Bras à l’horizontale, ses mains touchent le bout d’un cul-de-sac.

Le chemin qu’elle emprunta ne mène pas à l’entrée.

Estomaquée avec l’envie de me réveiller d’un mauvais rêve ; un frisson me parcourut la colonne quand mes phalanges touchèrent la pierre – matérialisation que je me suis plantée – et je me rue sur la paroi en espérant que ce soit faux, que je ne sois pas au bout. Pas de chute de bloc pendant mon incursion, c’est bien le bout du tunnel, sans lumière. Glacée par la peur quand je compris qu’il aurait fallu que je fasse droite, gauche, droite pour sortir. J’ai fait pareil à l’aller et au retour ; quelle idiote.

Me remobilisant je décide de partir en faisant droite, gauche, droite, gauche, droite gauche. Après plusieurs minutes à avancer ça me paraît beaucoup trop long. Je fais demi-tour en me récitant ces mantras : droite – droite – gauche – gauche – gauche – droite – droite – gauche… Je suis perdu, dans le noir total, sans boussole et sans pile.

Bouffé par l’obscurité, je deviens folle dans ce labyrinthe. Mes hallucinations m’assaillent et je ne sais même pas depuis combien de temps je suis dans ce trou ; ne visualisant aucune hypothèse valable quant à la route à suivre pour me tirer d’ici, je marche avec l’espoir de tomber au pif sur l’entrée.

J’aperçois vaguement une lueur fugace danser au bout d’un boyau. Cela n’étant pas la lumière du jour, je me méfie et tente de minimiser mes bruits de pas. Plus j’approche, plus j’entends des crépitements de bois, des craquellements de bûchers. La lumière est chaude comme le feu duquel elle semble jaillir. Je ne fais quasiment aucun bruit, m’approchant silencieusement ; le brasier est dans un creux de la paroi.

Je suis au bord du renfoncement incandescent. Aucun bruit à part le bois qui pète. Je ne penche qu’un œil vers le fond du trou. Et misère ! Une vieille femme semble agoniser au bord des flammes. Prise de panique je fais demi-tour. Me taillant discrètement avec la rate au court-bouillon. Mes visions s’amplifient, sûrement à cause de la peur.

Face à un nouveau gauche-droite, je me dis que j’allais pas laisser cette femme toute seule. Elle avait pas réagi à mon arrivée, sûrement qu’elle est mal en point, et si elle me voulait du mal, sûrement que je serai déjà pourchassé. Elle a tout d’une sorcière mais je ne suis pas dans un conte de fées, je repars donc vers le trou.

Assise en tailleur, la vieille femme n’agonise pas, ne bouge pas, ayant les yeux dans le vide – ceux là paraissent même invalide -, les mains sur les genoux, elle se dorlote devant les frénésies de la fournaise.

Une large et profonde cheminée troue la cavité au-dessus des flammes. M’en approchant, je guette si l’orifice est ajouré. Bingo ! Les nuages planent au bout du tuyau creusé. Dessiné sur le gris des nimbus, une silhouette de tête ; celle-ci apparaît puis se retire en même temps que la mienne. Je fis trois incursions pour vérifier cette sérendipité, à chaque fois la tronche se pointe. Je suis trop loin et mes taches me polluent trop la vue, impossible de discerner ce visage. Mirage, miroir ou voyeur ? Peu importe, je me tourne vers la vieille.

« Madame, tout va bien ? Vous avez besoin d’aide ? Je ne sais pas où je suis mais je pense pouvoir vous aider. » Elle me répond sans osciller d’un cil, presque sans bouger ses fines lèvres sèches laissant juste passer : « Une bête égarée n’est jamais perdue pour elle-même. Le berger peut se catastropher, c’est là son problème. C’est lui qui fait des étoiles son compas. N’accours pas vers ses lueurs, elles t’éloigneront de l’instinct, de la sainte providence » Expirant cet adage sans s’étonner de ma présence, sans attendre quelques rebonds de ma part ; elle reprend ensuite sa méditation, avec ses vêtements trop court, son jean feu de plancher, sa doudoune avec capuche en fourrure laissant ses poignées à découvert, ses running roses et grises, le tout très fatigué, sale, abîmé. La vieille s’habille comme une gamine, pire, elle est vêtue comme une gamine qui n’a jamais retrouvé le chemin de sa maison. Je me vois tragiquement en elle.

« Il faut sortir de là, à deux ce sera plus simple, venez avec moi. ». Ces mots précèdent un silence inquiétant. Nous sommes proches, d’où je suis je constate que ses yeux sont bien foutus, voilés de blanc. Elle finit par expirer encore des paroles : « Tu es seul. Donne-moi un charbon, grâce à lui je pourrai, t’indiquer le sentier qui va à la maison. ». « Je veux juste retrouver l’entrée. ». Elle me coupe la parole nette cette fois : « Je connais la sortie, l’entrée impossible. Mais écoute ce psaume de la Sainte Bible : « L’Éternel ouvre les yeux des aveugles ; l’Éternel redresse ceux qui sont courbés ; l’Éternel aime les justes. » Donne-moi le charbon maintenant. » J’obéis sans broncher, lui file le bout de bois brûlé.

Toujours en tailleur, elle se met à tracer des traits derrière elle sur la paroi,  tournant le buste. Se dessine sur la pierre une suite de traits horizontaux avec une barre à l’extrémité gauche ou à celle de droite. Je lis gauche, gauche, gauche, droite, droite, droite, gauche, droite, gauche, droite, gauche, gauche, gauche. Retirant le galon de mon sweat, j’y fais un nœud simple pour la gauche, un nœud de huit pour la droite, je noue mon plan d’évacuation.

Une fois ma carte ligaturée, je quitte la vieille avec hâte. L’abandonnant à son spectacle de flammèche sans scrupules, ses paroles firent écho en moi. Je ne veux pas de cela, je ne veux pas de ce reflet.

Je fais glisser un nœud entre mes doigts à chaque intersection. Treize virages plus tard, j’arrive dans la dernière ligne droite. Ce boyau n’est pas droit, serpente dans la roche, il est de plus en plus exigu.  Ça tourne à la spéléologie cette histoire ! Je suis à quatre pattes me cognant la tête sur des grosses stalactites, les petites cassent et les stalagmites m’éraflent les rotules. Impression d’être un ortolan écrasé par les chicots d’un épicurien, la montagne me mastique. J’avance dans le boyau étriqué, les créneaux pointus m’abîment la peau et les sapes. Mon sac s’accroche dans les crocs, les concrétions me croquent.

Après un long moment à me contorsionner contre les accrétions j’aperçois enfin le bout. C’est sûrement pas le chemin que j’ai pris à l’aller mais je veux sortir des boyaux, peu m’importe la manière. La lueur du jour m’arrive par touche de lumière – se confond avec mes apparitions abstraites – , je suppose qu’elle troue une touffe de feuilles, ou de ronces, qu’il me faudra franchir pour m’extraire du tunnel. Fin de ma digestion par le mont. Jamais j’ai vu de neige à Palerme mais là, le fond du tableau en est couvert, le blanc jure avec mes étoiles d’éblouissements qui m’inondent plus que jamais la vision. Je ne distingue aucun relief ni aucune aspérité sur ce paysage. Je sors du trou pour entamer la descente de la pente.

Zigzagant, Jeanne est emportée par son poids et dégringole. Des épines de buissons ardents la tailladent. Elle ne peut atténuer la mise en charpie de sa peau par les pointes ; finissant déchirée au pied de l’adret. Gisante, brûlante, le corps échaudé d’autant de sérieuses écorchures, elle reste allongée au bas du flanc. Les flocons fondent sur ses éraflures, soulagent quelque peu la souffrance infligée par les barbelés. Elle agonise, n’aperçoit qu’un camaïeu blanchâtre, nuances de teintes papiers, gris clair et lys ; fin des vision de flammèches hallucinées.

Un labyrinthe en suit un autre.